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Pensare, sentire e volere diventano una sola confusa cosa. Gli ideali, le sensazioni, le cose immaginate e quelle attuali sono in disordine, come il contenuto mescolato sul pavimento di molti cassetti rovesciati.
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Nessuno mi ha riconosciuto sotto la maschera dell'identità con gli altri, nè ha mai saputo che ero maschera, perchè nessuno sapeva che a questo mondo esistono i mascherati. Nessuno ha supposto che a mio lato ci fosse sempre un altro che in fondo ero io. Mi hanno sempre creduto identico a me stesso. Ma la maschera che finora ho fissato con inerzia, quella mashera che parlava all'angolo della strada con un uomo senza maschera in quella notte senza tempo, ha teso la mano nel chiarore di luna che si andava offuscando.
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